Sob um céu azul

É impressionante como um mesmo trajeto, para pessoas como nós, pode ter coloridos nunca antes vistos. Cores fortes e inebriantes: se é feliz, é muito feliz; se triste, avassaladoramente triste. De forma que se pode ver beleza até na dor, rir de si mesmo no tédio, chorar quando feliz, odiar e querer arrancar a única flor que brota do asfalto: uns sentimentos super esquisitos.

Alguns diriam que isso é saber amar a vida. Que se você sente que os momentos se repetem indefinidamente e alternadamente, e ainda assim é capaz de ver beleza e brilho nisso tudo, é porque se valoriza a vida como um presente divino.

Presente de grego, eu diria. Mas isso só porque sou mau humorada, ambígua, contraditória e intensa no meu sentir.

Para uma acéfala desmemoriada como eu, ou melhor, para alguém que sofre de uma memória demasiado seletiva, é fácil sentir os momentos como novos e únicos. E é fácil carregar outros tantos como uma maldição.

A gente anda, corre, vive, muda e depois não sabe nem por que(m) mudou.

A gente pára, pensa, cede e vira do avesso: depois não sabe nem mais o que é.

Quando convivemos com loucos, ficamos um pouco loucos também.

Mas só um pouquinho.